L comme Étrange Noël de Louise

 

Louise avait sept ans et une imagination débordante. Cette année, elle avait décidé d'écrire au Père Noël la lettre la plus extraordinaire jamais rédigée. Assise à son petit bureau rose, elle traça soigneusement :

Cher Père Noël,

Je voudrais une pluie de cadeaux au pied de mon sapin et que ces jouets soient VRAIS. Des vraies poupées, un vrai camping-car de poupée, un vrai train, une vraie maison de poupée et que je puisse aller dedans.

Si vous ne faites pas ça, c'est que vous n'existez pas et c'est tout. Et je serai triste et ne croirai plus en rien de ce que pourront me dire mes parents ni personne...

Louise

Elle glissa fièrement sa lettre dans l'enveloppe rouge et la déposa dans la boîte aux lettres spéciale du centre commercial.

Ce qu'elle ignorait, c'est que sa lettre n'arriverait jamais jusqu'au Père Noël.

Au pôle Nord, dans un recoin secret de l'atelier, trois lutins farceurs - Taquin, Malicieux et Fripouille - interceptaient régulièrement le courrier. Ils adoraient semer un peu de chaos dans le monde trop bien organisé du Père Noël.

« Regardez-moi ça ! » s'exclama Taquin en brandissant la lettre de Louise. « Elle veut une pluie de cadeaux au pied de son sapin, que les jouets soient VRAIS, et qu'elle puisse ALLER DEDANS ! »

« Et elle menace le Père Noël ! » s'étrangla Malicieux. « Elle dit que s'il ne fait pas ça, c'est qu'il n'existe pas ! »

« Oh là là, quelle audace, » ricana Fripouille. « Bon, on va lui donner exactement ce qu'elle demande... Une VRAIE maison de poupée dans laquelle elle pourra aller... »

« Un VRAI train de jouet... » ajouta Taquin, les yeux pétillants de malice.

« Elle a dit qu'elle voulait que ce soit VRAI et qu'elle puisse entrer dedans, » gloussa Malicieux. « Alors on va juste... l'adapter à sa taille ! »

Les trois compères se mirent immédiatement au travail, détournant des ressources, programmant les machines de l'atelier en secret, et préparant le plus extraordinaire - et catastrophique - Noël que Louise ait jamais connu.

La veille de Noël, Louise se coucha le cœur battant d'excitation. Elle rêva de montagnes de poupées, de livres magiques et de boîtes scintillantes.

Le lendemain matin, Louise se réveilla avec une sensation étrange. Quelque chose n'allait pas. Sa chambre semblait... différente. Plus grande. Beaucoup plus grande.

Elle se leva d'un bond et poussa un cri.

Son lit était devenu immense, comme un terrain de football. Sa commode ressemblait à un gratte-ciel. Et quand elle regarda ses mains, elle comprit : ce n'était pas sa chambre qui avait grandi.

C'était elle qui avait rétréci.

Louise mesurait maintenant à peine quinze centimètres.

« NON NON NON ! » hurla-t-elle d'une voix minuscule qui se perdit dans l'immensité de sa chambre.

Elle courut - enfin, trottina - vers la porte de sa chambre, mais elle était bien trop lourde à ouvrir. Paniquée, elle se tourna vers la fenêtre et grimpa sur sa chaise géante, puis sur le rebord.

Et là, elle vit le sapin de Noël dans le salon.

À son pied, il y avait effectivement une pluie de cadeaux. Mais pas des cadeaux normaux. Des jouets parfaits, colorés, brillants : une maison de poupée rose bonbon avec des volets qui s'ouvraient vraiment, un camping-car miniature avec des rideaux aux fenêtres, un train électrique qui tournait sur ses rails, des poupées aux cheveux soyeux...

Et maintenant qu'elle mesurait quinze centimètres, tous ces jouets étaient à sa taille.

Elle pouvait aller dedans.

« Méfiez-vous de ce que vous souhaitez, » murmura une petite voix dans sa tête.

Louise resta figée, le cœur battant. Elle comprit immédiatement ce qui s'était passé. Sa lettre. Ses menaces. Son souhait d'avoir de "vrais" jouets dans lesquels elle pourrait "aller dedans".

Ils avaient exaucé son vœu. À la lettre.

« Non, non, non... » murmura-t-elle, la voix tremblante.

Les heures qui suivirent furent les plus terrifiantes de la vie de Louise.

Elle réussit à descendre du rebord de fenêtre en utilisant le rideau comme une corde. Le voyage jusqu'au salon prit une éternité. Elle dut escalader le seuil de la porte, traverser un couloir qui ressemblait à un tunnel immense, éviter le chat de la famille qui la prit pour une souris.

Quand elle atteignit enfin le sapin de Noël, elle était épuisée et tremblante.

Les jouets étaient là, exactement comme elle les avait demandés. La maison de poupée rose avait de vraies petites fenêtres avec des vitres, une vraie porte qui s'ouvrait. Le camping-car avait des roues qui tournaient vraiment, des rideaux aux fenêtres, des petits sièges à l'intérieur. Le train circulait sur ses rails avec un vrai petit sifflement.

Et les poupées...

Les poupées la regardaient.

Louise sentit son sang se glacer. Il y en avait trois, assises près de la maison de poupée. Elles avaient des yeux de verre bleus qui suivaient ses mouvements. Leurs cheveux blonds brillaient sous les lumières du sapin. Elles portaient de jolies robes à froufrous.

Et elles respiraient.

« Bonjour Louise, » dit l'une d'elles d'une voix douce et cristalline.

Louise recula, terrifiée. C'était exactement ce qu'elle avait demandé : de vraies poupées. Mais maintenant qu'elle était à leur taille, maintenant qu'elles étaient vivantes...

« N'aie pas peur, » dit une deuxième poupée en se levant gracieusement. « Tu voulais que nous soyons vraies, non ? Tu voulais jouer avec nous ? »

« Viens, » proposa la troisième en tendant une main de porcelaine. « Viens visiter ta maison de poupée. Tu voulais pouvoir aller dedans, n'est-ce pas ? C'est ce que tu as écrit. »

Louise secoua la tête, les larmes aux yeux. « Je... je ne voulais pas... pas comme ça... »

« Mais c'est exactement ce que tu as demandé, » insista la première poupée avec un sourire figé. « Une pluie de cadeaux au pied du sapin. Des VRAIS jouets. Une maison de poupée dans laquelle tu pourrais aller. »

Elles avancèrent vers elle, toutes les trois, avec leurs mouvements trop parfaits, trop fluides. Louise courut se réfugier sous le sapin, se cachant derrière une branche basse qui, à sa taille actuelle, ressemblait à un arbre entier.

« Laissez-moi tranquille ! » cria-t-elle. « S'il vous plaît ! »

Les poupées s'arrêtèrent. Elles échangèrent un regard, puis s'assirent sagement près de la maison de poupée, reprenant leurs poses figées. Mais leurs yeux, eux, restaient braqués sur Louise.

Elle était prisonnière. Prisonnière de son propre souhait.

Louise resta cachée sous le sapin pendant ce qui lui sembla des heures. Au-dessus d'elle, elle entendait les voix paniquées de ses parents qui l'appelaient, fouillaient la maison, ouvraient et fermaient des portes. Elle voulait crier, mais sa voix était trop petite pour être entendue.

Elle regarda les poupées qui continuaient de l'observer avec leurs yeux de verre. Elles ne bougeaient plus, mais Louise savait qu'elles étaient vivantes. Elle les avait voulues vraies. Et elles l'étaient.

La maison de poupée rose trônait là, accueillante et effrayante à la fois. Le camping-car miniature avait l'air si réel avec ses petites fenêtres éclairées de l'intérieur. Le train tournait inlassablement sur ses rails.

« J'ai été stupide, » murmura Louise pour elle-même. « Tellement stupide. »

Elle repensa à sa lettre. À ses menaces. Si vous ne faites pas ça, c'est que vous n'existez pas. Comme si le Père Noël devait lui prouver quelque chose. Comme si elle avait le droit d'exiger quoi que ce soit.

Et cette phrase terrible : Je ne croirai plus en rien de ce que pourront me dire mes parents ni personne.

Ses parents. Qui étaient là-haut, affolés, croyant l'avoir perdue. Ses parents qui l'aimaient plus que tout. Ses parents qui n'avaient jamais voulu que lui créer de la magie, de l'émerveillement.

« Pardon, » sanglota-t-elle doucement. « Pardon papa, pardon maman. Je vous crois. Je vous croirai toujours. S'il vous plaît, je veux juste rentrer. »

Au-dessus d'elle, elle entendit sa mère s'effondrer en larmes sur le canapé. « Elle a disparu, » disait-elle à son père. « Notre bébé a disparu. »

Le cœur de Louise se brisa. Tout ça à cause d'une lettre stupide. À cause de sa cupidité, de son chantage affectif, de sa méfiance.

Épuisée, tremblante, Louise finit par s'endormir, recroquevillée sous les branches du sapin.

Au pôle Nord, dans son grand bureau chaleureux, le Père Noël était penché sur ses boules de Noël. Suspendues devant lui par magie, elles flottaient dans les airs, chacune reflétant une maison, une famille, un moment de ce soir de réveillon. Il observait les scènes du monde entier, vérifiant que tout se passait bien pour ce Noël.

Puis, dans l'une des boules argentées, il aperçut le salon de Louise.

Il vit une petite silhouette minuscule, cachée sous le sapin. Il vit les poupées aux yeux de verre qui la fixaient. Il vit, au-dessus, les parents effondrés, les policiers qui prenaient des notes, la mère qui sanglotait désespérément.

Le Père Noël fronça les sourcils. Il agita la main et la boule de Noël se mit à tourner, lui montrant les événements passés. La lettre de Louise. Les trois lutins qui l'interceptaient. Leur plan malicieux. Le réveil terrifiant de la petite fille.

« TAQUIN ! MALICIEUX ! FRIPOUILLE ! » tonna sa voix dans tout l'atelier.

Les trois lutins apparurent quelques secondes plus tard, pâles et tremblants.

« Expliquez-moi, » dit le Père Noël d'une voix dangereusement calme, « pourquoi une enfant de sept ans mesure actuellement quinze centimètres et est terrorisée par des poupées vivantes. »

Les trois lutins baissèrent la tête.

« Elle... elle avait menacé... » commença Taquin d'une toute petite voix.

« Elle avait dit que si vous n'exauciez pas son souhait, c'est que vous n'existiez pas, » poursuivit Malicieux. « Alors on a voulu lui donner une leçon... »

« Une leçon, » répéta le Père Noël lentement. Il se tourna vers la boule de Noël argentée, où l'on voyait maintenant Louise endormie sous le sapin, épuisée et tremblante. « Regardez-la. Écoutez ses parents. Est-ce que c'est ça, une leçon ? Ou est-ce de la cruauté ? »

Les trois lutins regardèrent. La mère de Louise pleurait toujours. Le père, le visage défait, montrait des photos de sa fille aux policiers.

« On... on pensait juste... » murmura Fripouille, les larmes aux yeux. « On voulait qu'elle comprenne... »

Le Père Noël soupira longuement. « La lettre de Louise était troublante, c'est vrai. Menacer. Faire du chantage affectif. Douter de ses parents. Tout cela méritait effectivement... une réflexion. »

Il se tourna vers les lutins. « Vous avez eu raison sur un point : elle devait comprendre la valeur de ce qu'elle a. L'amour de ses parents. La confiance. La magie qui ne se prouve pas mais se ressent. »

Les lutins relevèrent timidement la tête.

« Mais vous êtes allés BEAUCOUP trop loin, » continua le Père Noël sévèrement. « Une enfant de sept ans ne mérite pas d'être terrorisée à ce point. Six mois à nettoyer les écuries. Tous les trois. Sans magie. »

« Oui, Père Noël, » répondirent les lutins en chœur d'une voix misérable.

« Maintenant, laissez-moi réparer vos bêtises. »

Le Père Noël tendit la main vers la boule de Noël argentée. Elle vint se poser dans sa paume, chaude et scintillante. Une lumière dorée en émana, traversant l'espace et le temps pour atteindre le salon de la famille de Louise.

La lumière enveloppa la petite silhouette endormie sous le sapin.

« Louise, » murmura le Père Noël, « tu as appris ta leçon. Tu as compris que la confiance ne se prouve pas par des miracles, mais par l'amour. Tu as réalisé la douleur que causent les menaces et le chantage. Tu as vu à quel point tes parents t'aiment. »

Il sourit doucement. « Mais tu n'as que sept ans. Tu ne mérites pas de porter le poids de cette terreur toute ta vie. Alors voici mon cadeau : je vais effacer cette journée. Tu te réveilleras demain matin, le jour de Noël, dans ton lit, à ta taille normale. »

Il marqua une pause. « Mais tu garderas l'essentiel. Tu te souviendras de la leçon. Tu te souviendras que tes parents t'aiment. Tu te souviendras qu'il faut faire attention à ce qu'on souhaite. Et tu ne douteras plus jamais d'eux. »

La lumière dorée s'intensifia, enveloppant complètement Louise.

« Joyeux Noël, petite Louise. »

Louise ouvrit les yeux.

Elle était dans son lit. Son vrai lit. À sa taille normale.

Désorientée, elle se tâta la tête, puis les jambes, puis les bras. Tout était normal. Elle regarda autour d'elle - sa chambre, avec ses murs roses familiers, sa commode de taille normale, ses affiches au mur.

Elle se leva d'un bond et courut à son miroir. Son reflet lui renvoya l'image d'une petite fille de sept ans parfaitement normale, en pyjama étoilé.

« Je... j'ai rêvé ? » murmura-t-elle.

Mais quelque chose en elle savait que non. Ou plutôt, quelque chose en elle se souvenait, mais de façon floue, comme un cauchemar dont on ne garde que l'impression et la leçon.

Elle se souvenait d'avoir eu peur. D'avoir été petite. D'avoir vu ses parents souffrir. D'avoir compris quelque chose d'important.

Mais les détails... les détails s'échappaient comme de la fumée.

Elle descendit en courant au salon. Ses parents étaient là, dans la cuisine, préparant le petit-déjeuner de Noël. Ils se retournèrent en l'entendant arriver.

« Joyeux Noël, ma chérie ! » dit sa mère avec un grand sourire.

Louise se précipita dans leurs bras et les serra de toutes ses forces. Si fort que ses parents rirent, surpris.

« Eh bien, quelqu'un est contente ce matin ! » dit son père en l'embrassant sur le front.

« Je vous aime, » murmura Louise. « Je vous aime tellement. »

« Nous aussi, ma puce, » répondit sa mère, émue. « Allez, viens voir ce que le Père Noël t'a apporté ! »

Louise les suivit jusqu'au sapin. À son pied, il y avait quelques cadeaux joliment emballés. Pas une pluie. Pas des milliers. Juste... la bonne quantité.

Et parmi eux, elle remarqua : une petite maison de poupée rose, un camping-car miniature, un train électrique, et trois poupées aux cheveux blonds.

Des jouets normaux. À taille normale. Des jouets qui ne la regardaient pas avec des yeux vivants.

Louise frissonna sans savoir pourquoi.

« Ça va, chérie ? » demanda sa mère.

« Oui, » dit Louise en souriant. « Oui, tout va très bien. »

Sur la table basse, elle aperçut une petite carte qu'elle n'avait pas vue en entrant. Elle la prit :

Chère Louise,

L'essentiel est invisible pour les yeux. La magie, comme la poussière d'étoiles, peut être transparente. Elle ne peut donc être vue que par ceux qui savent la regarder.

Regarde avec ton cœur. C'est là que se trouve la vraie magie.

Joyeux Noël,

Le Père Noël

Louise plia soigneusement la carte et la glissa dans sa poche de pyjama. Elle ne comprenait pas tout, mais ces mots résonnaient en elle d'une façon étrange.

Elle leva les yeux vers le sapin et remarqua trois nouvelles décorations qu'elle n'avait jamais vues auparavant : trois petits lutins en porcelaine, suspendus aux branches, tenant chacun une petite pelle. Ils avaient l'air... penaud.

« C'est drôle, » dit sa mère en suivant son regard. « Je ne me souviens pas d'avoir acheté ces décorations. »

Louise sourit sans savoir pourquoi.

Au pôle Nord, trois lutins pelletaient du fumier de renne en soupirant.

« On aurait peut-être dû juste... ne pas intercepter la lettre, » marmonna Taquin.

« Tu crois ? » grogna Malicieux en s'essuyant le front.

Fripouille leva sa pelle. « L'année prochaine, promis, on fait notre travail normalement. »

Les trois lutins hochèrent la tête solennellement.

Jusqu'à l'année suivante.

FIN

Morale de l'histoire : Méfiez-vous de ce que vous souhaitez. Parfois, les rêves exaucés au pied de la lettre peuvent devenir des cauchemars... surtout quand des lutins farceurs s'en mêlent.